Piqures dans l’cul, j’m’avoue vaincue, ils savent tout de mon anatomie.
Mise à nu d’vant les psys, mais j’leur raconte qu’des conneries.
Monotonie de l’existence, que ce soit dehors ou ici.
Ce que j’réclame, on m’l’refuse, ce n’est que l’euthanasie.
Je suis foutue, mon humeur est en dents de scie.
La piste trop raide à r’monter, je n’vais pas prendre le téléski.
Je sais pas pourquoi j’suis comme ça, des hauts, des bas.
Y a pas d’débat d’ailleurs, j’vis plus penchée sur mes traumas.
Et sur la cuvette des chiottes, j’y balance mon estomac.
J’suis pas un hôte modèle, j’crois que j’ai perdu l’mode d’emploi.