Encore à l’hosto, lasse de ce monde, trop c’est trop.
Je végète et répète et jette encore trop de mes mots.
J’dois réfléchir à mon inconscient et à mon traitement.
Ordre des psychologue et psychiatre, maudits soignants.
Je ne sais pas quoi dire face à leurs injonctions.
Tout cela va encore se finir par des injections.
Je ne veux pas me soigner, je n’ai rien à dire.
J’veux m’couper les poignets, avec mon sang écrire.
Je vais mal et je ne sais pourquoi.
Est-ce l’hôpital qui me met dans cet état ?
J’soliloque devant la porte, cadenassée, lockée.
Bloquée d’la sorte, j’vais finir par dev’nir vraiment toquée.
Dans ma couverture enroulée, derrière le loquet, t’façons y a personne à qui parler.
J’peux pas courir, pas d’ouverture, et j’peux pas rouler.
Je dois décrypter mon satané pote l’inconscient.
Un continent inconnu à explorer avec les gens en blanc.
ça crapaute et ça fume, mon stylo fuit incontinent.
ça explose dans ma tête, implose dans mon cœur souffrant.