Perdre le bénéfice du concours, c’est la mort assurée.
L’assistante sociale m’aide mais ne peut pas me rassurer.
J’ai vomi mon midi, garder le déjeuner se mérite.
Je suis à l’ouest, même si le soleil est au zénith.
Si je perds le bénéfice du concours, je meurs.
C’est clair et net dans mon esprit sans nuances et sans couleurs.
L’obscurité me tend les bras si on m’empêche d’aller bosser.
Ma bosse sera trop lourde à porter, je clams’rai, j’veux pas être dépassée.
J’suis encore qu’une gosse, l’ampleur des événements échappe à mon contrôle.
Je sample ça sérieusement, je ne trafique pas mes traits de troll.