Une tuerie et t’hantes le couloir de la mort à San Quentin, Californie.
La conn’rie, c’est d’t’entêter à Saint-Quentin, mais c’est ton nid.
Cantiner c’que tu peux pour améliorer ton quotidien.
Jouer à la Nintendo, y’a rien d’autre à faire dans l'coin.
Dans ton pyj orange, ça t’saoule d’attendre fatal’ment l’injection létale.
Quand ta reum crie « on mange », tu vas d’abord t’soulager d’tes matières fécales.
Anachronique, mais les huit de Quentin auraient fort pu s’y r'trouver.
Passif chronique, chanmé sous shit, t’aurais pu faire l’effort de t'laver.
Concert de Johnny Cash et cash direct ça met l’ambiance.
Au cash converters, tu cherches à chourer l’disque malgré la vidéosurveillance.
Quand Metallica renouvelle l’opé et enregistre un clip.
Toi tu flippes de t’faire choper à la caisse enr’gistreuse à cause du bip.
Pendant que certains, malchanceux, croupissent faute de preuves,
A Saint-Q, tout c’qu’tu risques c’est sursis avec mise à l’épreuve.
