Petit Pierre

Petit Pierre a saigné son veston,
les phalanges portent encore son pleur.
Tout heurté, soldat juvénile,
dans son amnésie de pilote.

Petit Pierre a le col en sang,
sur mon poing, la trace de ses dents.
Toute percée, sa sale moue d'enfant,
tout gonflé, son oeil violacé.

Dans son ciel, j'embrase la passion,
coucou, je crame le bras du zinc.
Le mot de Pierre est un baiser
non avenu.





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Explication nécessaire : le petit Pierre, c'est mon cadet.
Passionné d'aviation, il est en carrière militaire... mais je ne l'ai pas vu depuis six ans.