Belote, belote, belote, la veine inonde mon être.
Pelote, pelote, pelote, aiguilles 9 millimètres.
Comme mon Beretta. Des tas de bérets soufflés dans l'air.
Bête à bouffer du foin, c'est ouf, c'est clair.
J'tabasse des boites de tabac par paquets.
Version bêta de moi va finir par claquer.
Les cartes et la tricote sont faits pour m'occuper.
Le passage à tabac veulent me faire occulter.
Inculte manière de me dérider.
Mes mains, d'incubation, vont vite se rider.
LA reine et la laine peuvent me faire oublier
Que je n'suis pas Verlaine, poète fou à lier.
Mais j'écris du verlan et je chante à tue tête
Plutôt que de téter, je m'obstine et m'entête
A noircir mon carnet plutôt que mes poumons.
Pour qu'ils redeviennent un jour couleur rose saumon.