Comme une étoile silencieuse qu’on voit mais qui est déjà morte.
Comme une certaine Alice trop grande pour passer par la p’tite porte.
Voilà le triste quotidien de mes putains d’états d’âme.
La flamme s’éteint peu à peu mais je n’peux pas rester calme.
Ils ne veulent pas me laisser faire, c’est la foire aux piqures.
Du laisser aller à l’élan vital, au fur et à mesure ?
Alors que moi je ne rêve que d’une injection létale.
Injonction : enfermée la nuit pour éviter que j’m’étale.
Porte en métal, j’peux pas sortir, j’peux pas griffer.
Alors je griffonne, à défaut de pouvoir me piffrer.