Les matins brillent, seulement.. quand l’œil rit,
le reste du temps, les larmes sont la météo de l'iris,
il aurait pu être un lys si la pureté au sein l'avait nourrie,
mais ramper dans les abîmes l'a fait téter seul le vide.
Ses ombres n'ont fait que l'étirer pour le faire grandir,
né dans la froideur d'une larme, d'une abysse de drames,
il a jamais su se réchauffer autour d'un peut de vie,
il est le visage du soir perdu dans un paysage de grisaille,
un désespoir, une goutte noir, une sous couche de cris d'âme,
un mirage d'art, mirador de son état, un piège de cristal,
tortionnaire/admirateur de son propre cœur qui fane,
un palpitant se protégeant en se rendant transparent, pâle,
qui s'écrit, s'évide, se plume, en se transperçant au pal,
une vie fade, un vide, un blizzard, une petite fleur de mal...
...être...
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