Les douces fleurs sont tristes mais les douze heures s'en fichent
Mes douceurs s'enlisent contre mes coups d'coeurs antiques
Ecoute les pleures d'ton fils, il pousse ses moeurs dans l'vide
Sa plume est à sa trousse et la mort aussi.. j'ai peur candide
L'écriture le rend malade, il vit pas sa rage mais a la rage de vivre
Les cris durent un temps infâme aiguillés par sa page de rime
Mon amour écoute moi, j'me sens dans l'vide complètement vide de sens
Travailler c'est la mer à boire depuis qu'mes pleures ont jonchés mes livres de science
J'suis libre tu penses ? J'enchaîne seulement les rimes pour elle
J'pensais que le mot "liberté" s'écrivait avec deux ailes ..