L’amour est un terrain vague trop vaste pour qu’on puisse le meubler
Tel un iconoclaste je ne veux plus en voir les signes ni les gens le hâbler
Criblé, ce sentiment m’a trop fait fausse notes car les livres l’ont trop affublé
Accablé, je vois le vent emporté les souvenir d’un amour trop absent parti en fumée
Je donne en haine ce qu’il m’a toujours manqué en tendresse
L’adultère abat généralement ce que le temps dresse
Voir mon père frapper ma mère n’a pas enduit ma vie d’allégresse
Je ne suis pas sur une ile déserte mais j’lâche quand même un S.O.S