Y a des pas lourds qui vont nul part, ils tournent en rond pour finir sur place.
Les épaules se courbent lourdement sous la brise des nuits d’automne.
Le dos des mains, sous le soleil brulant des années est devenu désert aride.
Vient le temps où les cheveux cessent de rire, sous le blanc des années de glaces.
Les matins, deviennent nuits, le soleil devient lune, la lumière devient monotone.
Les souvenirs s’effacent, comme les mots d’un ’amour arrachés de l’éphéméride.