Syndrome de la page blanche, pas de talent inné
Partageons de la blanche que j’y plonge le nez
Il s’allongerait si je fais genre, mensonges.
Car j’suis qu’une meuf normale, trop plongée dans ses songes.
Même sur un coup d’tête, la poudre m’tente pas, j’songe aux dégâts
Sur mon corps pourri, déjà soumis à malaise vagal.
Trop de substances pour ma corpulence frêle,
En latence, mort latente, l’attente est d’un ennui mortel.